Este verso não se fecha
em si mesmo.
Assim como um torresmo não desencanta a poesia.
Torresmo – lírico ao paladar –
cai feito rosa e se alastra
como tentáculos pela imensidão vermelha.
Sangue é vida disseminada em ramificações.
Torresmo é fuga. É o mal do século.
E eu sou romântico.
2 comentários:
Carambas! Romântico sim, mas não byroniano; teu romantismo é o de Drummond: moderno e caseiro, como um torresmo, um torresmo à espera de uma cerveja.
Bravo!
gostei curtt
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