Conto de Natal

Recostado à janela do apartamento,
olhava a garoa fina que caía sobre a cidade.
Senti o cheiro da água e o prazer de um fim de tarde.

― É NATAL! – pensei – o mundo destina-se mesmo ao encantamento.
Levantei os olhos e deixei-me sentir um frescor de tempo e paz...


Logo percebi um movimento na rua, era uma mulher de bicicleta.
Tinha por companhia um saco carregado de garrafa plástica.
Parou diante de um cesto de lixo, vasculhou e encontrou mais garrafas.
Recolheu tudo com a destreza comum a quem vive a vida assim.

Encontrou uma caixa de suco.
Pegou com desejo. Viu que havia um líquido ali.
Não examinou. Tomou sofregamente.
Sentiu nojo, mas não cuspiu.
Guardou a caixa e seguiu o caminho de todos os dias.

poesia digital

seu corpo ao toque dos meus dedos

novo romântico (ou Allegro ma non troppo)

Este verso não se fecha
em si mesmo.
Assim como um torresmo não desencanta a poesia.

Torresmo – lírico ao paladar –
cai feito rosa e se alastra
como tentáculos pela imensidão vermelha.

Sangue é vida disseminada em ramificações.
Torresmo é fuga. É o mal do século.

E eu sou romântico.

Ovo do desperdício

Poema inspirado na genialidade poética de

João Cabral de Melo Neto  e de Marcelino Pan y Vino

Um ovo assim em coletivo,
ao lado de outros e de lado,
por tempo em demasia, receoso,
ao canto, que o bem desejado.

O ser que é tão vivo, não morto,
e antes, e morno, e imaculado,
agora com vida em processo
de morte – o ovo, desanimado.

O tempo no tempo se perde
o ovo maciço, o de encaixado.
Em seu seio de ser, de alimento,
– mortalmente – deteriorado.

Este ovo, em goro, já não cumpre
duas sinas – de ser destinado:
um, sem vida, ovo de não-ser;
e outro ser – de fome – colmado.

CRISTIANE

Cristais estampados no céu. Frios. Corpos distantes...
Tímidos olhares ― de nós dois ― a um tempo. Logo incandescências.
Anêmonas de fogo: seu corpo. Nossas convergências.

Deslize

Vinha andando pela rua, perdido em pensamentos.
Vi uma pedra. Redonda e aerodinâmica.
Chutei com força e ela deslizou longe.
Trincou em algumas partes e deixou pequenas lascas pelo caminho.

Alcancei a mesma pedra uns vinte metros depois.
Não. Não era a mesma pedra:
aquela outra pedra ainda não tinha sido agredida.

Assim são as pessoas.

Necessidades Especiais

Minha cegueira física
não me impede de ver
a cegueira moral humana.

1977

          Era uma manhã de segunda-feira, sete horas, terceira série. Eu era novato na escola, meus companheiros e eu tínhamos entre 09 e 10 anos. O professor entrou na sala, em silêncio. Era o professor regente. Entrou e sentou-se. Olhou para todos, mas não viu ninguém. Olhou cerimoniosamente para o quadro de giz, vazio. Abriu sua maleta, retirou alguns livros e os colocou sobre a mesa, como uma tradição. Observou-os com prazer. Olhou-nos novamente, mas ainda com os olhos absortos. Pôs a mão no bolso e retirou um maço de cigarros. Pegou um e acendeu-o. Assumiu um ar misterioso e superior, seus olhos sorriam por trás da delicada linha de fumaça. Foram os primeiros 20 minutos de aula.

Habeas Corpus

yin-yang

Estou alegre hoje. Muito. Feliz talvez!
Mas uma felicidade melancólica,
daquelas que nascem de uma saudade gostosa e irremediável,
como a lembrança de uma avó que já se foi
e deixou um legado de carinhos e sorrisos...

Poema Infantil 09

Você sabe aonde fui?
Fui à casa do meu pai.
Ele se chama Rui.
Lá quase ninguém vai.

E sabe por que fui?
Saudade de meu pai.
Se lamento, digo “ui”.
Se dói muito, digo “ai”.

Ambíguo

Palavras têm sabor?

Palavras têm sabor?
Não sei. Sei que saboreio palavras.
Algumas parecem ácidas por natureza,
e há quem as adoce.
Algumas inspiram doçura e suavidade,
mas a ironia e o sarcasmo as acidulam.

Palavras têm sabor?
Talvez. Mas sei que encantam (ou corroem)
segundo a dialética humana.

Estrangeiro

Por que buscar

Rima rara?
Tê-la e estrela.
─ Caetano fê-la
por Guanabara.
Perco-me em desagrado.
E qui-lo com fi-lo...?
─ Não fico tranquilo
nem sou Jânio Quadros.

Homicídio na madrugada

Um homem em silêncio e frio.
Do isqueiro em mãos. En-
tre espanto e prazer.
Quatro horas. Outro homem. Desespero.
Sim. Coração aos pulos. Para ele não amanhe-
ce. Eis que entriste-
ce. Teve medo. O peito arde. Af...
oito. Nos pulsos e na garganta um
nó. Vê a morte flamejante e morre a
dez minutos do amanhacer.

Metonímia

Só desejo uma célula sua:

sem anticorpos e toda nua.

Árido

Sob o sol estou,
por toda a vida.
Minha pele tem rachaduras
que fazem de meu corpo
uma extensão do outro
e do chão em que piso.

São sulcos profundos
e ranhuras por onde correm filetes de água
da chuva tímida do suor do meu corpo.

O mar são minhas lágrimas.